Итак, итоги. Новый год наступает неумолимо, не оставляя выбора. На календаре 31 число последнего месяца, вы только представьте! Я вот не могу. Кроме новогоднего маникюра со снежинками и мигающей на работе гирлянды ничего не напоминает о том, что сегодня (!) год заканчивается.

И почему-то сегодня я решила уйти от классиков и опубликовать стихи неизвестного автора, которые мне попались на просторах интернета случайно.
Хорошие стихи.

Пусьт останется у вас за спиной все ненужное! Мира вам, радости, веры!

А давай по Новогоднему закону –
Всё ненужное оставим за спиной:
Неприятные звонки по телефону,
В одиночестве прошедший выходной…

Неожиданные беды и потери,
Все болезни, что пришли исподтишка…
И откроем в Новый год, с улыбкой, двери.
Свет в душе от новогоднего снежка…

Мы возьмём с собой пакет идей блестящих,
Сумку радости, баулы доброты.
И друзей – таких родных и настоящих…
Не забудем прихватить свои мечты.

В Новый год ворвёмся с белой полосою,
Чистым снегом укрывая негатив,
Чтоб ценить людей с душевной красотою…
Дворик внутреннего мира так красив.

Мы забудем Новогодние рецепты.
Позабудется и праздничный наряд…
Только искренностью вы внесёте лепту –
В Новый Год, где строим планы наугад…

А на ёлочке гирлянда так мигает,
Как надежда, что горит в сердцах людей.
А давай поверим в то, что – не бывает…
И начнётся год хороших новостей!

Еще одно прекрасное новогоднее стихотворение, которое поется, а не читается:)

 Юрий Левитанский
ДИАЛОГ У НОВОГОДНЕЙ ЁЛКИ

- Что происходит на свете? — А просто зима.
— Просто зима, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю
В ваши уснувшие ранней порою дома.

— Что же за всем этим будет? — А будет январь.
— Будет январь,вы считаете? — Да, я считаю.
Я ведь давно эту белую книгу читаю,
Этот, с картинками вьюги, старинный букварь.

— Чем же всё это окончится? — Будет апрель.
— Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
Будто бы в роще сегодня звенела свирель.

— Что же из этого следует? — Следует жить!
Шить сарафаны и лёгкие платья из ситца.
— Вы полагаете, всё это будет носиться?
— Я полагаю,что всё это следует шить!

Следует шить, ибо сколько вьюге ни кружить,
Недолговечны её кабала и опала.
Так разрешите же в честь новогоднего бала
Руку на танец, сударыня, вам предложить.

Месяц — серебряный шар со свечою внутри,
И карнавальные маски — по кругу, по кругу.
Вальс начинается. Дайте ж, сударыня, руку,
И — раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три!

У нас метель. Да-да, именно метель, белое-белое небо, низкое, тяжелое; снег, крупный и мелкий, кружащий и колющий, сыпет хлопьями, залетает в нос, забирается под ресницы, засыпает деревья, машины, дороги; нахохлившиеся люди бредут, закрывают лицо ладонями, шарфами, морщатся, щурятся, ругают снег, радуются снегу, снова ругают... Зима, зимняя-зимняя, холодная, колкая, загоняющая в укрытие, требующая кофе, какао, шоколад и теплые варежки. 

Александр Блок

По улицам метель метёт,
Свивается, шатается.
Мне кто-то руку подает
И кто-то улыбается.

Ведет - и вижу: глубина,
Гранитом темным сжатая.
Течет она, поет она,
Зовет она, проклятая.

Я подхожу и отхожу,
И замер в смутном трепете:
Вот только перейду межу -
И буду в струйном лепете.

И шепчет он - не отогнать
(И воля уничтожена):
"Пойми: уменьем умирать
Душа облагорожена.

Пойми, пойми, ты одинок,
Как сладки тайны холода...
Взгляни, взгляни в холодный ток,
Где всё навеки молодо..."

Бегу. Пусти, проклятый, прочь!
Не мучь ты, не испытывай!
Уйду я в поле, в снег и в ночь,
Забьюсь под куст ракитовый!

Там воля всех вольнее воль
Не приневолит вольного,
И болей всех больнее боль
Вернет с пути окольного!

Александр Блок

Когда ты загнан и забит
Людьми, заботой иль тоскою;
Когда под гробовой доскою
Все, что тебя пленяло, спит;
Когда по городской пустыне,
Отчаявшийся и больной,
Ты возвращаешься домой,
И тяжелит ресницы иней,-
Тогда - остановись на миг
Послушать тишину ночную:
Постигнешь слухом жизнь иную,
Которой днем ты не постиг;
По-новому окинешь взглядом
Даль снежных улиц, дым костра,
Ночь, тихо ждущую утра
Над белым запушенным садом,
И небо - книгу между книг;
Найдешь в душе опустошенной
Вновь образ матери склоненный,
И в этот несравненный миг -
Узоры на стекле фонарном,
Мороз, оледенивший кровь,
Твоя холодная любовь -
Все вспыхнет в сердце благодарном,
Ты все благословишь тогда,
Поняв, что жизнь - безмерно боле,
Чем quantum satis* Бранда воли,
А мир - прекрасен, как всегда.


*В полную меру (лат.) - лозунг Бранда,
героя одноименной драмы Генрика Ибсена.

Январь 1911

Марина Цветаева

Ошибка

Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой — она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.

Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.

Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль -
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль!

Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,
Нельзя мечту свою держать в руках!

Нельзя тому, что было грустью зыбкой,
Сказать: «Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!»
Твоя любовь была такой ошибкой, -
Но без любви мы гибнем, Чародей!

Андрей Макаревич

То, что любовь - беда, а не награда,
Я понял поздно - на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох,
Жалел себя, и всё казалось - сдохну,
И подыхал. И всё-таки не сдох.
... Земля мала, и - круглая, как блюдце.
Круги всё уже, как я погляжу.
Настанет день - и все они вернутся.
Вернутся все.
И что я им скажу?

Марина Цветаева

Безнадежно-взрослый Вы? О, нет!
Вы дитя и Вам нужны игрушки,
Потому я и боюсь ловушки,
Потому и сдержан мой привет.
Безнадежно-взрослый Вы? О, нет!

Вы дитя, а дети так жестоки:
С бедной куклы рвут, шутя, парик,
Вечно лгут и дразнят каждый миг,
В детях рай, но в детях все пороки, —
Потому надменны эти строки.

Кто из них доволен дележом?
Кто из них не плачет после елки?
Их слова неумолимо-колки,
В них огонь, зажженный мятежом.
Кто из них доволен дележом?

Есть, о да, иные дети — тайны,
Темный мир глядит из темных глаз.
Но они отшельники меж нас,
Их шаги по улицам случайны.
Вы — дитя. Но все ли дети — тайны?!

Борис Пастернак

Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Не задернутых гардин.

Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.

И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.

И опять кольнут доныне
Не отпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.

Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.

Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.

Роберт Рождественский

Будь, пожалуйста, 
послабее. 
Будь, 
пожалуйста. 
И тогда подарю тебе я 
чудо 
запросто. 
И тогда я вымахну - 
вырасту, 
стану особенным. 
Из горящего дома вынесу 
тебя, 
сонную. 
Я решусь на все неизвестное, 
на все безрассудное,- 
в море брошусь, 
густое, 
зловещее,- 
и спасу тебя!.. 
Это будет 
сердцем велено мне, 
сердцем велено... 
Но ведь ты же 
сильнее меня, 
сильней 
и уверенней! 
Ты сама готова спасти других 
от уныния тяжкого. 
Ты сама не боишься ни свиста пурги, 
ни огня хрустящего. 
Не заблудишься, 
не утонешь, 
зла не накопишь. 
Не заплачешь 
и не застонешь, 
если захочешь. 
Станешь плавной 
и станешь ветреной, 
если захочешь... 
Мне с тобою - 
такой уверенной - 
трудно 
очень. 

Хоть нарочно, 
хоть на мгновенье,- 
я прошу, 
робея,- 
помоги мне в себя поверить, 
стань 
слабее.

ИОСИФ БРОДСКИЙ
ЭТО НАША ЗИМА

Это наша зима.
Современный фонарь смотрит мертвенным оком,
предо мною горят
ослепительно тысячи окон.
Возвышаю свой крик,
чтоб с домами ему не столкнуться:
это наша зима все не может обратно вернуться.

Не до смерти ли, нет,
мы ее не найдем, не находим.
От рожденья на свет
ежедневно куда-то уходим,
словно кто-то вдали
в новостройках прекрасно играет.

Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.
Значит, нету разлук.
Существует громадная встреча.
Значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи,
и полны темноты,
и полны темноты и покоя,
мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

Как легко нам дышать,
оттого, что подобно растенью
в чьей-то жизни чужой
мы становимся светом и тенью
или больше того —
оттого, что мы все потеряем,
отбегая навек, мы становимся смертью и раем.

Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари — по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

Значит, нету разлук.
Значит, зря мы просили прощенья
у своих мертвецов.
Значит, нет для зимы возвращенья.
Остается одно:
по земле проходить бестревожно.
Невозможно отстать. Обгонять — только это возможно.

То, куда мы спешим,
этот ад или райское место,
или попросту мрак,
темнота, это все неизвестно,
дорогая страна,
постоянный предмет воспеванья,
не любовь ли она? Нет, она не имеет названья.

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН

Поёт зима — аукает,
Мохнатый лес баюкает
Стозвоном сосняка.
Кругом с тоской глубокою
Плывут в страну далёкую
Седые облака.

А по двору метелица
Ковром шелковым стелется,
Но больно холодна.
Воробышки игривые,
Как детки сиротливые,
Прижались у окна.

Озябли пташки малые,
Голодные, усталые,
И жмутся поплотней.
А вьюга с рёвом бешеным
Стучит по ставням свешенным
И злится всё сильней.

И дремлют пташки нежные
Под эти вихри снежные
У мёрзлого окна.
И снится им прекрасная,
В улыбках солнца ясная
Красавица весна.

1910

В последнее время в сети все чаще бродят эти стихи. Кому-то они нравятся, кому-то нет, кто-то просто не понимает и из-за этого говорит "что за бред!". Бродский он такой - неоднозначный. Заставляет задуматься:) За это я его и люблю!

ИОСИФ БРОДСКИЙ
НЕ ВЫХОДИ ИЗ КОМНАТЫ, НЕ СОВЕРШАЙ ОШИБКУ... (1970)

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно -- возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

Белла Ахмадулина

Я думала, что ты мой враг,
что ты беда моя тяжелая,
а вышло так: ты просто враль,
и вся игра твоя - дешевая.
На площади Манежная
бросал монету в снег.
Загадывал монетой,
люблю я или нет.
И шарфом ноги мне обматывал
там, в Александровском саду,
и руки грел, а все обманывал,
всё думал, что и я солгу.
Кружилось надо мной вранье,
похожее на воронье.
Но вот в последний раз прощаешься.
В глазах ни сине, ни черно.
О, проживешь, не опечалишься,
а мне и вовсе ничего.
Но как же всё напрасно,
но как же всё нелепо!
Тебе идти направо.
Мне идти налево.

1957

Эти стихи автоматически поешь, а не читаешь:) Красота да и только!

Роберт Рождественский. Любовь настала.

Как много лет во мне любовь спала.

Мне это слово ни о чем не говорило.

Любовь таилась в глубине, она ждала -

И вот проснулась и глаза свои открыла!

Теперь пою не я - любовь поет!

И эта песня в мире эхом отдается.

Любовь настала так, как утро настает.

Она одна во мне и плачет и смеется!

И вся планета распахнулась для меня!

И эта радость, будто солнце, не остынет!

Не сможешь ты уйти от этого огня!

Не спрячешься, не скроешься -

Любовь тебя настигнет!

Как много лет во мне любовь спала.

Мне это слово ни о чем не говорило.

Любовь таилась в глубине, она ждала -

И вот проснулась и глаза свои открыла!

ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
НЕ ИСЧЕЗАЙ

Не исчезай... Исчезнув из меня,

развоплотясь, ты из себя исчезнешь,

себе самой навеки изменя,

и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть — так легко.

Воскреснуть друг для друга невозможно.

Смерть втягивает слишком глубоко.

Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.

В любви есть только двое. Третьих нету.

Чисты мы будем оба в Судный день,

когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.

Мы оба неподсудны, невозбранны.

Достойны мы с тобой прощенья тех,

кому невольно причинили раны.

Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,

но как нам после встретиться в столетьях?

Возможен ли на свете твой двойник

и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай. Дай мне свою ладонь.

На ней написан я — я в это верю.

Тем и страшна последняя любовь,

что это не любовь, а страх потери.

Доброе утро! Новая рабочая неделя начинается, сонное, туманное, мрачное утро... Пусть хоть хорошие стихи радуют глаз:)

Лариса Рубальская
МНЕ ПРИСНИЛСЯ ЛАСКОВЫЙ МУЖИК

Мне приснился ласковый мужик,-

Невысокий, а глаза, как блюдца.

И за ночь он так ко мне привык,

что я утром не могла проснуться.

Он всю ночь меня не отпускал.

обнимал до пупрышек на коже.

Ну никто меня так не ласкал

Не до мужика, ни после тоже.

Он такой был ласковый мужик,

Мне с ним в эту ночь так сладко было.

И исчез он так же, как возник,

как зовут, спросить забыла тоже.

Я ему шептала:- Уходи,

А сама боялась, что заплачу.

И остался на моей груди

Отпечаток губ его горячих.

Это сон был, только и всего,

Но с тех пор я в нём души не чаю.

Вдруг во сне вы встретите его,

Передайте - я о нём скучаю....

И к вечеру любовная лирика от Лины Костенко

МОЯ ЛЮБОВЕ! Я ПЕРЕД ТОБОЮ...

Моя  любове!  Я  перед  тобою.

Бери  мене  в  свої  блаженні  сни.

Лиш  не  зроби  слухняною  рабою,

не  ошукай  і  крил  не  обітни!

Не  допусти,  щоб  світ  зійшовся  клином,

і  не  приспи,  для  чого  я  живу.

Даруй  мені  над  шляхом  тополиним

важкого  сонця  древню  булаву.

Не  дай  мені  заплутатись  в  дрібницях,

не  розміняй  на  спотички  доріг,

бо  кості  перевернуться  в  гробницях

гірких  і  гордих  прадідів  моїх.

І  в  них  було  кохання,  як  у  мене,

і  від  любові  тьмарився  їм  світ.

І  їх  жінки  хапали  за  стремена,

та  що  поробиш, - тільки  до  воріт.

А  там, а  там...  Жорстокий  клекіт  бою

і  дзвін  мечів до третьої  весни...

Моя  любове! Я  перед  тобою.

Бери  мене в свої  блаженні  сни.

Продолжаем день украинской поэзии :) 
Прекраснейшие стихи Владимира Сосюры

ТАК НІХТО НЕ КОХАВ

Так ніхто не кохав. Через тисячі літ 

лиш приходить подібне кохання. 

В день такий розцвітає весна на землі 

І земля убирається зрання..

Дише тихо і легко в синяву вона, 

простягає до зір свої руки... 

В день такий на землі розцвітає весна 

і тремтить од солодкої муки...

В'яне серце моє од щасливих очей, 

що горять в тумані наді мною... 

Розливається кров і по жилах тече, 

ніби пахне вона лободою...

Гей, ви, зорі ясні!.. Тихий місяцю мій!.. 

Де ви бачили більше кохання?.. 

Я для неї зірву Оріон золотий, 

я - поет робітничої рані...

Так ніхто не кохав. Через тисячі літ 

лиш приходить подібне кохання. 

В день такий розцвітає весна на землі 

І земля убирається зрання..

Дише тихо і легко в синяву вона, 

простягає до зір свої руки... 

В день такий на землі розцвітає весна 

і тремтить од солодкої муки...

Сегодня пятница, день прекрасной украинской поэззии. Как звучит, вы только послушайте! Такие нежные, красивые стихи!

Ліна Костенко

Очима ти сказав мені: люблю. 
Душа складала свій тяжкий екзамен. 
Мов тихий дзвін гірського кришталю, 
несказане лишилось несказанним.

Життя ішло, минуло той перон, 
гукала тиша рупором вокзальним.
Багато слів написано пером. 
Несказане лишилось несказанним. 

Світали ночі, вечоріли дні.
Не раз хитнула доля терезами. 
Слова як сонце сходили в мені. 
Несказане лишилось несказанним.

Ну и, конечно же, баллада о любви от лирика Эдуарда Асадова. Такие милые, чувственные, трогательные стихи! 

Сто раз решал он о любви своей 

Сказать ей твердо. Все как на духу! 

Но всякий раз, едва встречался с ней, 

Краснел и нес сплошную чепуху!

Хотел сказать решительное слово, 

Но, как на грех, мучительно мычал. 

Невесть зачем цитировал Толстого 

Или вдруг просто каменно молчал.

Вконец растратив мужество свое, 

Шагал домой, подавлен и потерян. 

И только с фотографией ее 

Он был красноречив и откровенен.

Перед простым любительским портретом 

Он смелым был, он был самим собой. 

Он поверял ей думы и секреты, 

Те, что не смел открыть перед живой.

В спортивной белой блузке возле сетки, 

Прядь придержав рукой от ветерка, 

Она стояла с теннисной ракеткой 

И, улыбаясь, щурилась слегка.

А он смотрел, не в силах оторваться, 

Шепча ей кучу самых нежных слов. 

Потом вздыхал: - Тебе бы все смеяться, 

А я тут пропадай через любовь!

Она была повсюду, как на грех: 

Глаза... И смех - надменный и пьянящий... 

Он и во сне все слышал этот смех. 

И клял себя за трусость даже спящий.

Но час настал. Высокий, гордый час! 

Когда решил он, что скорей умрет, 

Чем будет тряпкой. И на этот раз 

Без ясного ответа не уйдет!

Средь городского шумного движенья 

Он шел вперед походкою бойца. 

Чтоб победить иль проиграть сраженье, 

Но ни за что не дрогнуть до конца!

Однако то ли в чем-то просчитался, 

То ли споткнулся где-то на ходу, 

Но вновь краснел, и снова заикался, 

И снова нес сплошную ерунду.

- Ну вот и все! - Он вышел на бульвар, 

Достал портрет любимой машинально, 

Сел на скамейку и сказал печально: 

- Вот и погиб "решительный удар"!

Тебе небось смешно. Что я робею. 

Скажи, моя красивая звезда: 

Меня ты любишь? Будешь ли моею? 

Да или нет? - И вдруг услышал: - Да!

Что это, бред? Иль сердце виновато? 

Иль просто клен прошелестел листвой? 

Он обернулся: в пламени заката 

Она стояла за его спиной.

Он мог поклясться, что такой прекрасной 

Еще ее не видел никогда. 

- Да, мой мучитель! Да, молчун несчастный! 

Да, жалкий трус! Да, мой любимый! Да!

Иосиф Бродский

А.А. Ахматовой

Закричат и захлопочут петухи,

загрохочут по проспекту сапоги,

засверкает лошадиный изумруд,

в одночасье современники умрут.

Запоет над переулком флажолет,

захохочет над каналом пистолет,

загремит на подоконнике стекло,

станет в комнате особенно светло.

И помчатся, задевая за кусты,

невредимые солдаты духоты

вдоль подстриженных по-новому аллей,

словно тени яйцевидных кораблей.

Так начнется двадцать первый, золотой,

на тропинке, красным солнцем залитой,

на вопросы и проклятия в ответ

обволакивая паром этот свет.

Но на Марсовое поле дотемна

Вы придете одинешенька-одна,

в синем платье, как бывало уж не раз,

но навечно без поклонников, без нас.

Только трубочка бумажная в руке,

лишь такси за Вами едет вдалеке,

рядом плещется блестящая вода,

до асфальта провисают провода.

Вы поднимете прекрасное лицо - 

громкий смех, как поминальное словцо,

звук неясный на нагревшемся мосту - 

на мгновенье взбудоражит пустоту.

Я не видел, не увижу Ваших слез,

не услышу я шуршания колес,

уносящих Вас к заливу, к деревам,

по отечеству без памятника Вам.

В теплой комнате, как помнится, без книг,

без поклонников, но также не для них,

опирая на ладонь свою висок,

Вы напишете о нас наискосок.

Вы промолвите тогда: "О, мой Господь!

Этот воздух загустевший - только плоть

душ, оставивших призвание свое,

а не новое творение Твое!"

1962

Разговорились с подругой о скандальной "великой любви" Маяковского и Лили Брик. Сколько обсуждений, разговоров было вокруг этого трио - Маяковский и Брики! Именно Осип Брик первый добился того, что Маяковского напечатали, именно он сказал  "Маяковский — величайший поэт, даже если ничего больше не напишет". И несмотря на то, что Лили Брик многие называли жестокой женщиной, говорили, что любовь к ней не принесла Маяковскому ничего хорошего, не верю, что это так! Стоит только почитать поэму "Люблю", в которой поэт открыто и радостно рассказал о своем “люблю”... Но это в другой раз. Сегодня "Лиличка! Вместо письма." 

Дым табачный воздух выел.

Комната -

глава в крученыховском аде.

Вспомни -

за этим окном

впервые

руки твои, исступленный, гладил.

Сегодня сидишь вот,

сердце в железе.

День еще -

выгонишь,

можешь быть, изругав.

В мутной передней долго не влезет

сломанная дрожью рука в рукав.

Выбегу,

тело в улицу брошу я.

Дикий,

обезумлюсь,

отчаяньем иссечась.

Не надо этого,

дорогая,

хорошая,

дай простимся сейчас.

Все равно

любовь моя -

тяжкая гиря ведь -

висит на тебе,

куда ни бежала б.

Дай в последнем крике выреветь

горечь обиженных жалоб.

Если быка трудом уморят -

он уйдет,

разляжется в холодных водах.

Кроме любви твоей,

мне

нету моря,

а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.

Захочет покоя уставший слон -

царственный ляжет в опожаренном песке.

Кроме любви твоей,

мне

нету солнца,

а я и не знаю, где ты и с кем.

Если б так поэта измучила,

он

любимую на деньги б и славу выменял,

а мне

ни один не радостен звон,

кроме звона твоего любимого имени.

И в пролет не брошусь,

и не выпью яда,

и курок не смогу над виском нажать.

Надо мною,

кроме твоего взгляда,

не властно лезвие ни одного ножа.

Завтра забудешь,

что тебя короновал,

что душу цветущую любовью выжег,

и суетных дней взметенный карнавал

растреплет страницы моих книжек...

Слов моих сухие листья ли

заставят остановиться,

жадно дыша?

Дай хоть

последней нежностью выстелить

твой уходящий шаг.

1916

И, право, получается прекрасно! 

КОНСТАНТИН БАЛЬМОНТ

КАК Я ПИШУ СТИХИ

Рождается внезапная строка,

За ней встает немедленно другая,

Мелькает третья ей издалека,

Четвертая смеется, набегая.

И пятая, и после, и потом,

Откуда, сколько, я и сам не знаю,

Но я не размышляю над стихом

И, право, никогда не сочиняю.

1905

Потрясающая лирика от Николая Гумилева для поднятия настроения

Сады моей души всегда узорны,

В них ветры так свежи и тиховейны,

В них золотой песок и мрамор черный,

Глубокие, прозрачные бассейны.

Растенья в них, как сны, необычайны,

Как воды утром, розовеют птицы,

И — кто поймет намек старинной тайны?

В них девушка в венке великой жрицы.

Глаза, как отблеск чистой серой стали,

Изящный лоб, белей восточных лилий,

Уста, что никого не целовали

И никогда ни с кем не говорили.

И щеки — розоватый жемчуг юга,

Сокровище немыслимых фантазий,

И руки, что ласкали лишь друг друга,

Переплетясь в молитвенном экстазе.

У ног ее — две черные пантеры

С отливом металлическим на шкуре.

Взлетев от роз таинственной пещеры,

Ее фламинго плавает в лазури

Я не смотрю на мир бегущих линий,

Мои мечты лишь вечному покорны.

Пускай сирокко бесится в пустыне,

Сады моей души всегда узорны.

Сегодня погодка не радует... Тяжелый туман, мрачная сырость, грязь и слякоть. В связи с этим жутко-возвышенные стихи Бродского. Доброе утро ;)

ИОСИФ БРОДСКИЙ.
ПРОПЛЫВАЮТ ОБЛАКА.

Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." —
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." — это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все — биение, все — дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." — это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить...